() 出发那天，天还没亮。叶迦尘把北雪堂的短剑插在腰间，把那柄铁剑背在身后，又把雷蒙给他的那柄西武林盟的长剑挂在马鞍上。三柄剑，三种来历，三条路。他把黑风从马厩里牵出来，黑风今天很安静，没有打响鼻，没有刨蹄子，只是站在那里，像一棵被种在马厩里的、已经准备好远行的树。

米里娅姆蹲在马厩旁边，正在给灰色的小灰系缰绳。她的头发上扎着四根青色布条，在晨风中轻轻飘动。夜枭站在她旁边，手里握着那柄磨了二十年的刀。他把刀递给她。“带着。路上用。”

米里娅姆接过刀，插进腰间。两柄刀并排挂着，一柄夜枭的，一柄她自己的。刀柄上缠着不同颜色的布条，一黑一青，像两条并行的、流向同一个方向的河流。

“父亲，我走了。”

夜枭看着她，嘴角动了一下，伸出手揉了揉她的头发。“活着回来。”

“好。”

苏清玉站在寨门口，手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是站在那里，看着叶迦尘翻身上马。扎姆端着茶碗蹲在井台边，眯着眼，看着寨门口的人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。

“叶迦尘。”苏清玉的声音很轻。

叶迦尘勒住马，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。

“多久回来？”

“不知道。路远。”

苏清玉没有再说话。她伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。她握了很久，久到太阳从东边的山脊上跳出来，久到她的手指从凉变热，从热变烫。然后她松开手，退后一步。

“走吧。早去早回。”

叶迦尘拉着缰绳，黑风迈开步子，朝东边走去。米里娅姆骑着灰色的小灰跟在后面。小灰不听话，一路上不停地甩头，但米里娅姆今天没有骂它，只是拍了拍它的脖子，说了声“走了”。小灰就不甩头了。

两个人，两匹马，消失在了晨光中。

苏清玉站在寨门口，看着那条空荡荡的山道。扎姆端着茶碗走过来，站在她旁边。

“他会回来的。”

“我知道。”

“你知道，就别看了。看了，心更乱。”

苏清玉没有动。她只是站在那里，看着东边的方向。风吹过老槐树，十几根青色布条在枝头轻轻飘动。

谢云山走在最前面。他骑着一匹棕色的老马，老马的蹄子磨破了，走起路来一瘸一拐，但他没有换马。他说，这匹马跟了他十五年，走不了快路，但不会倒。路远，不怕慢，就怕倒。

“还要走几天？”叶迦尘问。

“五天。到海边，五天。”

“五天，西武林盟的人不会发现我们？”

谢云山沉默了很久。“发现了，就打。打不过，就跑。跑不掉，再说。”

叶迦尘看着他。晨光照在谢云山的侧脸上，照出他眼角深深的皱纹。他五十多岁，但看上去像六十多。叶迦尘的心脉感知到了——不是他的年龄，是他的疲惫。他走了很远的路，从一个商人走到一个求人的人。

“你的妻子叫什么？”

“叫素云。苏州人。会弹琴，会画画，会煮茶。她的手很巧，补的衣裳看不出来是补过的。”

谢云山从怀里掏出一块布条，青色的，和苏清玉扎头发的布条是一个颜色。布条很旧，边角起了毛，但颜色还是很亮，像新的一样。